E o artista os contemplava indiferentemente.

O que os movia? Quem os fizera?

Os fragmentos de cores aguardavam uma ordem:

Aleatórios, iam e vinham, rolavam assimetricamente.

 

Pés quebrados juntaram-se aos sonetos perfeitos métricas rimas consonâncias

E os desafinados ousaram grafitar e pincelar

Desafiando a falta de um muro uma tela um papel.

 

Pedaços de vocábulos voavam pelo quarto do artista

E polifonias de vento se batiam com os meios-tempos e compassos réguas cordas

Tabelas inacabadas

Escalas exóticas

Acordes imperfeitos

 

O artista no quarto que não é seu.

São dele as cores palavras sons que volutam e o seduzem

Envolvendo o artista e o fascinando

 

Eis quer o artista um alívio e clama pela musa

Dá-me voz!

E ela aparece feito um vento que não se vê, e responde

Fala, meu artista, explode a tua arte! Se quer inspiração, diz e ela aí está.

 

O artista enlouquece de tanta pressão

Sai do quarto

Esse quarto não é meu! Some, desaparece, musa!

 

A musa responde

Organiza os teus delírios e o poema aparecerá

Com todas suas tintas cores sons melodias acordes escalas palavras sincopadas

 

E o artista dançou uma pintura poética.

Depois, descansou.

E a musa disse

Eu volto, não precisa pedir.